No empieces a cubrirme de preguntas,
la crónica del día se acabó.
El canalón del tiempo es ruidoso,
las estrellas y viajeros corren,
los besos de Judas,
risas, uñas de azores.
No matan a los jinetes viejos,
no, bajo el sol de agosto
se hacen más solitarios
bajo sus tristes sombreros,
hechos de paja para ahogados.
¿Y quiénes salvan
la luz o a ellos mismos?
Enséñame
que en el espacio herido
hay palabras como hogar
que no acaban de puntos suspendidos.
Сайтът PlovdivLit е творчески продукт на фондация „Пловдив ЛИК” и е обект на авторско право.
Поставянето на хипервръзки към сайта, към издания, рубрики и конкретни текстове в PlovdivLit е свободно.